像重锤般一下下敲击着他的耳膜，也敲击着他摇摇欲坠的自信，让他有些恍惚起来。
这声音……
这声音他听过。
不是在这邺城高墙之上，而是在更久远的记忆里，在颠簸的马背上，在弥漫的烟尘中。
那是在官渡。
寒风同样凛冽，但刮在脸上带着大河的湿腥气。
他那时还年幼，跟在父亲那匹爪黄飞电之后，心跳如擂鼓，却不是因为恐惧，而是因为一种近乎沸腾的灼热。
前方，是袁绍连绵不绝、如同山峦般的营寨，旌旗蔽日，刀枪如林。
那时的曹军，兵少粮缺，衣甲黯淡，许多士卒面有菜色，但是他们行进时，脚步踏在地上是沉实的，眼神里没有茫然，只有一种被逼到绝境后磨砺出的凶悍和专注。
没有慌张无比的杂乱喧哗，只有兵甲摩擦的铿锵声，和着风中猎猎的旗帜声，自成一种令人心悸的韵律。
他的父亲，曹操，没有披着华贵的大氅，只是一身沾满尘土的玄甲，缓行于军阵之前。那时的曹操，没有高声呼喊什么鼓舞人心的话，只是偶尔停下来，拍拍某个老兵的肩膀，检查一下辎重车的绑绳，或者对身旁的曹洪荀彧等谋臣军将低声吩咐几句。
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