砺锋堂的书房，死寂如墓。
窗外寒风呼啸，卷过枯枝，发出鬼泣般的呜咽。
厚重的丝绒窗帘紧闭，只有书桌上一盏绿罩台灯，投下昏黄而压抑的光晕，将吴道时高大的身影扭曲地投射在冰冷的墙壁上。
他坐在宽大的皮椅里，身体深陷，如同被无形的重负压垮。
他指间夹着一支燃了一半的雪茄，烟雾袅袅升起，模糊了他的面容，却驱不散眼底翻腾的、浓得化不开的阴霾。
他猛地吸了一口雪茄，辛辣的烟雾呛入肺腑，却压不住心头的邪火。
他烦躁地站起身，在书房里踱步。
军靴踏在地板上，发出沉闷的回响，如同他胸腔里擂鼓般的心跳。
目光扫过书架，最终停留在一个不起眼的角落。
那里，放着一个用牛皮纸仔细包裹的方形物件。
他走过去，粗暴地撕开包装。
内容未完，下一页继续阅读